November

A fák még azt hiszik, ősz van,
és amikor mordul egyet a szél,
sárga levelek ezreivel borítják be
a kertem. Mint ama vacogó novemberek
idején, mikor fiatalok voltak,
és megértették az időt.
Látod, kedves, mi is azt hisszük még,
hogy igazságban élünk, és haragszunk
a bűzös nyelvű hazugokra.
Pedig nincs már igazság sehol,
és összezsugorodott a jövő,
és november sincs már,
csak a tenyered melege,
a szisztolé, a diasztolé,
a pillanat.

A képen Salvador Dalí festménye.